"El Juego del Ángel"

Parrafos del libro:

-“Esperé a la medianoche y me senté al escritorio. Una página limpia en el tambor de la vieja Underwood y la ciudad negra tras las ventanas. Las palabras y las imágenes brotaron de mis manos como si hubieran estado esperando con rabia en la prisión del alma. Las páginas fluían sin conciencia ni mesura, sin más voluntad que la de embrujar y envenenar los sentidos y el pensamiento.”

-“ Recordé que el viejo librero siempre me había dicho que los libros tenían alma, el alma de quien los había escrito y de quienes los habían leído y soñado con ellos. Comprendí entonces que hasta el último momento había luchado por protegerme, sacrificándose para salvar aquel pedazo de papel y tinta que él creía que llevaba mi alma escrita.”

-“Cristina me había regalado, aquella imagen que mostraba a una niña adentrándose en un muelle de madera tendido hacia el mar y cuyo misterio había eludido siempre su memoria. Imaginé que me adentraba en aquel muelle, que mis pasos me llevaban tras ella y lentamente las palabras empezaron a fluir y el armazón de una pequeña historia se insinuó en el trazo. Supe que iba escribir la historia que Cristina nunca pudo recordar sobre aquellas aguas relucientes de la mano de un extraño... Escribí hasta que se puso el sol y no quedó ni gota de café en el termo, hasta que el lago helado se encendió con la luna azul y me dolieron los ojos y las manos... Había caído profundamente dormido, por una vez soñando y creyendo que las palabras, incluso las mías, tenían el poder de curar.”

-“Me despertaba con el alba y salía al balcón de la habitación para ver el sol teñir de rojo el lago a mis pies.”

"El Tiempo Escondido"

Escrito por: Joaquín M. Barrero.

Carta de Miguel a Rosa:

Horizontes

Rosa: Hubiera querido que no leyeras esta carta. Significaría que me tendrías a tu lado. No hablo de estar juntos en estos momentos en los que todavía tendrás el alma apagada y el amor cerrado para mí. Hablo de estar a tu lado en años venideros, viendo crecer a nuestros hijos y caer las hojas doradas de los años por vivir.
Cuando ganemos la guerra, la situación cambiará en España. Todos tendremos las oportunidades que hasta ahora nos fueron negadas. Y compartiremos la gozosa tarea de modernizar el país con amor, ya extirpado el odio sectario y clasista.
Hablo de amor. Sí. He cambiado. De verdad. La China es un mal recuerdo. Y también las mentiras. Tú has ido viendo ese cambio paulatino y con el tiempo llegarás a sentirlo dentro de ti misma, olvidando el mal que te hice.
Tiempo. Es lo que necesito para demostrar lo que digo, para que tus ojos vuelvan a mirarme con amor.
Pero, ¿qué es el tiempo? Un horizonte. Algo a lo que llegar, un destino inaprensible. Porque cuando se llega al horizonte deseado vemos que hay otros horizontes más allá, siempre, inmateriales. Como el tiempo.
Mi horizonte ahora es volver a tenerte y reanudar un proyecto de amor en la posguerra esplendorosa de la paz republicana. Y caminar juntos hacia los otros horizontes ahora vedados.
Veo mi vida antes de conocerte. Horizontes sin relevancia en la penuria de un país medieval.
Soy hombre de ciudad. Pero cuando fui a Asturias y vi aquellos paisajes entendí lo que era la belleza y el asombro. Eso es lo que también me subyugó de ti.
Quizás en otra vida, en algún lugar del tiempo, cuando seamos energía y no materia, en algún horizonte inimaginable podamos unirnos con la plenitud del amor que ahora siento por ti.

Miguel

"París no se Acaba Nunca"

Escrito por: Enrique Vila-Matas.

Parrafos del libro:

-"Hoy he escrito la primera página de una novela, y no sé de qué trata, pero se que me espera un año de obsesión."

-"Recuerdo muy bien que, sentado allí en la terraza del café, me vino de golpe a la memoria una escena de Las nieves del Kilimanjaro en la que el protagonista, que se está muriendo, recuerda todas las historias que nunca escribirá: "Sabía por lo menos veinte buenas historias del mundo exterior y nunca había escrito ninguna. ¿Por qué?"
¿Sabía yo también veinte historias?, me pregunté ese día enseguida. En verdad no, había vivido poco, tenía escasas experiencias..."

-"El viejo y el mar.
El libro trataba del coraje de un hombre frente al fracaso y relataba la esforzada y solitaria lucha de un viejo pescador cubano..."

-"...si la literatura era posible se debía a que el mundo no estaba hecho. ¿O era sólo mi mundo el que no lo estaba?"

-"Jenne Boutade solía repetir mucho esta frase: “Ningún hombre sabía quién es, ningún hombre es alguien"

-"...si yo escribo una cosa que ya has escrito tú, es lo mismo, pero ya no es lo mismo..."

-"La palabra experiencia suena siempre horrible, pero en la época en la que uno es joven todavía suena peor...”la experiencia es como un peine para un calvo”...Estaba seguro de que la experiencia no servía para nada. Lo que aún no sabía era que era necesario tener experiencia para saber por qué no servía para nada."

-"Fuy al Studio des Urselines a ver un documental sobre escritores americanos en París la generación perdida, y le escuché a Hemingway hablar de su teoría del iceberg...Trato de escribir", le oí decir, "de acuerdo con el principio del iceberg. Sólo una décima parte es lo que vemos del iceberg, el resto está bajo el agua. La historia que no está en el cuento, la que está bajo el agua, se construye con lo no dicho, con lo sobreentendido y la ilusión."
Y algo más adelante: “El viejo y el mar podría haber tenido más de mil páginas, pero no era eso lo que yo buscaba. Traté de eliminar todo lo innecesario para transmitir experiencia al lector,... no aparece de forma explicita, aunque...está ahí, pero no se ve. Es muy difícil de hacer, pero lo hice...
A la salida del Studio des Ursulines, tuve la impresión de que había aprendido más sobre la experiencia que en el resto de mi vida...¿Qué clase de experiencia personal mía es la que, a la hora de narrar, puedo yo dejar en la parte sumergida del Iceberg?...aquello de la experiencia era algo muy discutible y que seguramente se podía escribir sin ella, ejemplos no faltaban. Bastaba con cambiar el Kilimanjaro de Hemingway por el de Raymond Roussel, el autor de Impresiones de África y escritor extremadamente cerebral que no explotaba nunca sus experiencias personales, sino que se dedicaba, gracias a un método de combinaciones fonéticas que él había inventado, a narrar historias que surgían de la prosa misma, una especie de gélida poética narrativa...
El autor de Impresiones de África no viajaba para tener experiencias... Roussel no viajaba para descubrir nada nuevo sino para ver de cerca universos exóticos que habían poblado su infancia en forma de cuentos o novelas, no para tener historias que contar o que ocultar mientras contaba parte de ellas,... "Quiero dejar constancia de un hecho bastante curioso...que ninguno de estos viajes me procuró el menor material para mis libros...por cuanto muestra de modo muy palpable la importancia que tiene en mi obra la imaginación creadora."

-Fui meditando alrededor de todo esto de camino a la buhardilla extenuado por tantas preguntas. Pocas frases tan seductoras, tan hipnotizadoras como esta del libro de Duras.
"la escritura llega como el viento, está desnuda, es la tinta, es lo escrito, y pasa como nada pasa en la vida, nada, excepto la vida." Es una frase fascinante. Pero ¿debemos creer al pie de la letra lo que en ella nos dice? ¿Qué dice, además, ahí? Si dice algo es en realidad muy simple
-Viene tan sólo a decir que la literatura es viento.
-Esto dio paso a una conexión mental, que desembocó en una falsa felicidad. Fue como si estuviera escribiendo, pero divirtiéndome más que si escribiera, ya que no debía someterme a las rígidas normas de la cuartilla de Duras. De pronto, con los viajes de mi imaginación descubrí durante unos minutos inolvidables que mi prosa mental era capaz de navegar por superficies tranquilas tal como una barca se desliza velozmente por delante de un viento favorable. Libre y sin ataduras.

Bruce Springsteen

Human Touch
Dancing In The Dark
My Hometown
THIS LAND IS YOUR LAND
Brilliant Disguise
UNA LIBRERÍA MAGNIFICA

Fito y Fitipaldis

Comic

El Soldadito de Plomo

Cuento Infantil

El Lago Mágico

http://rincondelashadas.webcindario.com/indexduendes.htm

Erase una vez, un bosque encantado, con un lago mágico, y deseos mágicos:

Que quien se reflejara en él, podría ver la vida como ideal de vida y la oportunidad de cambiarla, si quisiera, a ese ideal.

Así empieza todo cuento que se precie, hablando de mundos mágicos y vidas posibles.

Una mujer mayor que paseaba por allí, y que de la mano llevaba, a su nieto, se asomó al lago, sin saber sus prodigiosos efectos mágicos y vio pasar en un instante su vida, sin darse cuenta, que por el camino, se le iba la niñez, la juventud y la vida, pero ¿que vida?, ¿la de quien?, ¿la de ella?, no, la de su marido, por sus hijos, a través de ellos, de sus ojos, de sus vidas ¿y la suya? ¿donde estaba su vida?, esa era su vida, su marido y sus hijos.

De repente el lago le habló:

-¿que te parece la vida que has vivido?

-Yo, el Lago, te brindo la oportunidad de volverla a vivir desde niña, si es eso lo que quieres.

La mujer se asustó, el nieto se le soltó de la mano y salió corriendo a refugiarse en brazos de su madre

-¿que dices de cambiar?, ¿como y porqué?

-Pensó que era una buena vida, porque era una vida de amor, porque quería mucho a su marido y sus hijos, que se hacían hombres y mujeres hechos y derechos y le daba unos nietos maravillosos.

Aunque siempre había querido trabajar de maestra; pintar; escribir cuentos, que era su gran pasión; tener una casa en el campo, con sus animales favoritos, gatos, perros, y caballos, donde cupieran todos sus hijos y nietos, cuando la fueran a visitar.

Y ahora que era mayor, disfrutar de la salud de su marido, de la suya, de la de sus hijos y nietos y viajar por el mundo, viendo y conociendo otras culturas.

-Es un buen deseo, y como en los cuentos todo es posible, te lo concederé.

Y dicho y echo, su vida se completó, y fue dichosa, por siempre jamás, rodeada de los suyos, y de todo el amor que eran capaces de dar y recibir.

Xela